Outro dia amigo me disse que eu sou inteligente. Essa síndrome do impostor sempre me pegou de jeito e geralmente em momentos críticos: prova, teste, apresentação. Qualquer tipo de seleção, e eu lá achando que não era boa o suficiente e que algum dia – talvez naquele – perceberiam e eu seria desmascarada.
Amigo disse que tenho essa mania, de me diminuir pra caber. Disse que não preciso, que eu caibo e, se não couber, as pessoas abrem espaço naturalmente. Aparentemente eu ocupo espaço.
(Ok, tecnicamente ele não disse isso; talvez nem tenha pensado. Mas foi o que eu entendi – ou o que eu estava precisando entender. Amigo não nomeado, não pode nem reclamar da minha licença poética.)
Reconhecer-me como alguém capaz de ocupar espaço demorou anos de terapia. 5 anos, pra ser precisa. E alguns muitos comprimidos pro tratamento constante de ansiedade.
(Transtorno de ansiedade generalizada. Nominho bonito, né?)
Amigo me deu uma bronca sobre isso – ele jamais diria que foi uma bronca, mas foi sim -, me lembrando que são poucas as pessoas que ele reconhece como iguais.
Saritinha, nós dois temos um grave defeito: não acreditamos em nós mesmos.
(Pausa para apreciar o uso do meu apelido preferido, que poucas pessoas usam: ☺️)
Amigo tem razão. E ao mesmo tempo não tem. Ainda tô tentando entender como meu cérebro funciona.
(...) 